En 2018, je me suis inscrit au cours en ligne Insight for Innovation d'IDEO. Le challenge que j'avais créé était simple, presque enfantin : « How might we encourage children to read more? » Je l'ai choisi parce que mon fils Léo avait 9 ans, et que je voulais comprendre pourquoi les livres ne l'attiraient plus comme avant.
Je ne savais pas encore que cette exploration allait poser les fondations de tout ce que je construis aujourd'hui.
I. Observer les espaces
La première chose que j'ai faite, c'est d'aller voir. Pas de lire des articles, pas de chercher des théories — d'aller dans les lieux où un enfant rencontre un livre.
La boîte à livres ouverte près de chez nous : Léo n'a même pas voulu regarder dedans. Pas d'assise à proximité, pas d'invitation à rester. La bibliothèque municipale : blanche, sans couleur, une grille métallique à l'entrée. Des espaces enfants existaient, avec des coussins et des tables basses, mais ce samedi matin-là, il n'y avait aucun enfant. La bibliothécaire rangeait des livres, gentiment occupée. La librairie privée : plus vivante, plus colorée, mais les étagères trop hautes pour un enfant de 9 ans, les catégories illisibles. Et au bout du rayon, Léo a trouvé… le mur de jeux vidéo. « Regarde papa, des jeux vidéo ! »
La chambre de Léo, elle, racontait une autre histoire : quelques livres près du lit, là où il lisait le soir avant de dormir, et une étagère organisée par type dans un coin plus éloigné. L'architecture intime de sa lecture était déjà en place — mais personne ne la regardait.
C'est ici que j'ai commencé — sans le nommer — à observer ce que j'appelle aujourd'hui le biotope : l'écosystème vivant dans lequel un organisme (l'enfant) interagit avec son environnement. Les espaces de lecture n'étaient pas des contenants neutres. Ils étaient des acteurs silencieux de la relation.
II. Écouter l'enfant
J'ai interviewé Léo dans sa chambre, assis par terre à côté de sa bibliothèque. Quatorze minutes. Un des moments les plus précieux de cette exploration.
« Ça fait passer le temps plus vite de lire, ça m'occupe. Je ressens du plaisir quand je lis. »
Léo, 9 ansCe qu'il aimait dans un livre : l'histoire et les dessins. Les conditions idéales : un espace confortable, calme, silencieux. Son conseil à ses parents, très clair : « Évitez de me choisir mes livres. Je préfère choisir. » Et cette phrase sur l'autonomie — quand je lui ai demandé comment lui-même encouragerait ses propres enfants à lire plus tard : « Je les laisserai choisir par leur inspiration. C'est important pour trouver de nouvelles idées. »
Ce qui m'a surpris le plus : son commentaire sur le toucher. Il avait remarqué que certaines couvertures étaient en plastique, et ça le dérangeait. « Ça pollue la nature. » À 9 ans, ses valeurs environnementales influençaient sa relation sensorielle au livre. J'ai noté : « Prendre en compte les valeurs de l'enfant est un point important dans le design d'un livre. »
Le plaisir, le confort, l'autonomie du choix, la cohérence avec ses propres valeurs — ce sont exactement les principes que je retrouve aujourd'hui dans la conception de chaque outil du Studio. L'utilisateur n'est pas un consommateur à convaincre. C'est un être vivant qui cherche sa fréquence.
III. Et si j'étais un livre ?
Le moment le plus étrange — et le plus fondateur — est venu quand le cours a demandé un exercice d'empathie immersive. Plutôt que de me mettre dans la peau de mon fils (je jouais déjà avec lui à sa hauteur, à son niveau), j'ai choisi de me mettre dans la peau… du livre.
Qu'est-ce que ça fait d'être posé sur une étagère, vertical, immobile, dans le noir ? Qu'est-ce que ça fait d'être choisi ? D'être rejeté ? De sentir les mains d'un enfant ? D'entendre d'autres livres parler à côté de soi ? J'ai mis ma tête dans un carton Amazon pour voir la chambre de Léo depuis la perspective de sa bibliothèque. J'ai plié mes mains comme des pages cornées.
Léo a adoré. Moi aussi.
De cette immersion bizarre et joyeuse est née une carte d'empathie complète du livre : ses peurs (la solitude, l'oubli, l'obscurité), ses désirs (être lu, être aimé, être partagé), ses sens (l'odeur du papier, le son d'une page qui tourne, le toucher d'une main d'enfant), ses émotions (la jalousie envers les jeux vidéo, la joie d'être la star, la douleur d'être abandonné).
Le champ magnétique émotionnel — fréquence de résonance
J'ai alors formulé cette intuition : dans la rencontre entre un enfant et un livre, il y a deux personnages. Chacun porte ses propres vibrations — valeurs, sensorialité, temps, intérêt d'un côté ; design, histoire, matériau, visibilité de l'autre. La rencontre ne se décrète pas. Elle se conçoit comme un champ magnétique émotionnel où les deux fréquences cherchent à s'accorder.
Et si la relation entre un enfant et un livre pouvait se penser par analogie comme une histoire d'amour ?
Extrait de ma synthèse IDEO, 2018IV. Love Your Book
Le projet final de mon challenge a pris la forme d'un prototype d'application : Love Your Book. L'idée : une IA conversationnelle, tactile et vocale, qui dialogue avec l'enfant pour l'aider à trouver son livre — non pas en lui imposant une sélection, mais en explorant ses préférences visuelles, ses univers, ses centres d'intérêt.
L'application posait des questions simples, visuelles, accessibles : « Qu'est-ce que tu préfères ? » avec des images de galaxies, de mangas, de rivières, de Lego. Puis elle proposait des livres en lien avec ces affinités, avec la possibilité de voir un trailer, de lire le premier chapitre, de consulter les avis d'autres jeunes lecteurs, ou même de jouer un mini-jeu lié à l'univers du livre. L'achat nécessitait la validation parentale. Le livre acheté « parlait » à l'enfant : « J'arrive dans deux jours ! »
Un profil personnel permettait de voir sa collection organisée par univers, de partager des livres avec ses amis, de gagner des trophées de lecture. Le livre devenait un compagnon, pas un devoir.
V. Les graines invisibles
Je n'ai jamais développé Love Your Book. Le prototype est resté dans mes archives. Mais en le relisant aujourd'hui, je mesure à quel point ce travail contenait déjà, sous forme embryonnaire, presque tout ce qui constitue le Studio de Design OrganiK.
Se mettre dans la peau d'un livre, c'est exactement ce que fait aujourd'hui la pensée organique : considérer chaque élément d'un système comme un organisme vivant, avec ses propres besoins et sa propre perspective.
L'observation des espaces — bibliothèque, chambre, librairie — comme acteurs de la relation, c'est le concept de biotope que je formalise dans l'Organik'um.
L'idée que deux entités doivent trouver leur accord commun, sans forçage — c'est le principe même d'Anamnesis et de Komorebi.
Ma conclusion sur le fait qu'il ne faut pas « inciter » l'enfant à lire mais créer les conditions du désir — c'est la philosophie du Studio entier : le fruit est gratuit, le jardinier mange.
Léo et son rejet du plastique sur les couvertures — cette écoute des valeurs profondes de celui pour qui on conçoit, c'est le cœur de tout design organique.
Ce qui m'émeut aussi, c'est de revoir Léo à 9 ans dans ces photos — en train de découvrir les rayons, de chercher un livre, de me répondre avec une sagesse qui m'a surpris. Il a 17 ans aujourd'hui. Il lit toujours des mangas. Et il a testé Alétheia Organik, l'outil d'orientation que j'ai créé pour les adolescents. La boucle est étrange et belle.
On croit souvent que les projets qui comptent sont ceux qui aboutissent. Mais parfois, c'est un prototype jamais construit, un carton Amazon sur la tête, et quatorze minutes d'interview avec son fils qui posent les vraies fondations.
Love Your Book n'a jamais vu le jour. Mais l'organikologie est née, quelque part, dans la question d'un enfant de 9 ans à qui on demandait comment encourager ses propres enfants à lire :
« Je les laisserai choisir par leur inspiration. C'est important pour trouver de nouvelles idées. »
Léo, 9 ans — l'organicologue sans le savoirDjeyko
Mars 2026 — Sanguinet
Studio de Design OrganiK